Я, конечно, очень люблю Юру, но билеты я больше не продаю.

Рада оказалась из таких музыкантов, которых надо слушать не отрываясь, сидя на первом ряду и развесив уши, это вам не Дима Твердый, который по-любому заводит с полоборота. А, постоянно отвлекаясь на обилечивание зрителей, я так и не смогла ничего послушать. А пела она здорово, на самом деле.

Пусть завтра Димка занимается этой неблагодарной, в общем-то, работой. Тем более, что Юры не будет...

---

Жарища, блин!



Сегодня у Юры Рада и "Терновник").

А завтра Умка).

)



И мои любимые колонки снова при мне.

Подозрительно везет в последнее время.

@музыка: Placebo - Space Monkey

---

Сайтег)))

фтыкайте, хотя большинству, наверное, не смешно будет..

@настроение: ржунимагу)

---

Португальцы рулят.



Я не хочу ехать в Москву. Как же я не хочу ехать в Москву, кто бы знал. Я хочу забиться в самый темный угол своей квартиры и сидеть там, не высовываясь, попивая ледяной чай и почитывая Набокова. Потому что в Москве жарко, душно, и вообще, я не знаю, как вы там все лето живете.

Ближайшие две недели очень меня пугают. Буквально, scare the hell out of me...

@настроение: бррр...

---

Не знаю, каким образом меня посетила гениальная идея сходить на телеграф именно сегодня и именно сейчас... но я еле выдержала.



Господи, какая же жара!



А сегодня мы идем за билетами, и десятого июля я сваливаю! Неужели я все-таки отдохну этим летом?))

@музыка: по-прежнему

---

Потасканно у Ladyboard_delweiss

"Мне плохо" с комментариями

"Мне плохо." Ага, понятно, а кому сейчас легко.



"Нет, мне очень плохо. Мне таааак плохо." Не, тоже не пробирает.



"Мне хреново. Как же мне хреново." Да так любой похмельный скажет.



"Кто бы знал, как же мне..." Ага, ну еще бы, тебе хреново как-то совершенно по-особенному, понятно.



"Я себя ненавижу." О, да! И сейчас, исходя ненавистью, накормишь себя вкусным хавчиком, снабдишь сигареткой и посадишь жж читать.



"Я последний урод." Забыл про день рожденья мамы?



"Не хочу жить." 16 лет и первая несчастная любовь. Кто так ни разу не думал?



"Я хочу умереть." Редкие безумцы тихо умирают, а куча народу только громко и красочно расписывает это желание.



"Мне незачем жить. Моя жизнь не имеет смысла." А это кризис среднего возраста. Так говорится, когда проблем реальных-то и нет, а вот что-то как-то не так.



"Жизнь не удалась." Смешно. Сколько лет тебе, чудище?



"П**дец. Это п**дец." А это, как правило, завал на работе или сессия настала.



"Я никому не нужен." Обычно означает, что не нужен кому-то конкретному. А те, кому нужен - пошли они в жопу.



"Мне страшно. Так страшно, что хочется кричать." А стесняюсь.



"Меня больше нет." Нелепая фигура речи.



"Мне так пронзительно больно. Эта боль не уйдет никогда." Какая патетика.



"У меня отвалились крылья, у меня навсегда потух взгляд." И какое самолюбование. Кто ж сотворил с тобой такое, бедная девочка? Кто посмел надругаться над таким чудом?



"Это невыносимо." Пока выносишь.



"Я никогда не буду счастлива. Я никогда не выйду замуж. У меня никогда не будет ребенка." И для человека с такой трагической судьбой я неплохо держусь. Величие и торжественность.



"Я не буду писать о том, как мне плохо." Собеседники, видимо, должны включить воображение. И заодно проникнуться силой вашего духа.



"Никогда и никому в мире не было так плохо, как мне сейчас. Вы не можете себе такого даже представить." Действительно, куда нам.

@музыка: Brainstorm - Reality Show

---

А теперь (отдышавшись с дороги) пост на бытовые темы.



К истории я готовилась плохо. Ибо смотрела футбол. Бразилию с Австралией еще смотрела в полглаза, но, когда Франция стала играть с Кореей, оторваться я уже не могла. За Корею переживала очень. Не знала, что умею так орать. На мои "ну давай, давай!", "нет-нет-нет-нет-нет-нет-нет!" и "ну что ж ты, сцуко, делаешь?!" из комнаты явилась Дашка и села смотреть вместе со мной, как "дылды-французы бьют маленьких корейцев". Путем нехитрого рассылания смсок живейшее участие в обсуждении матча приняла половина моих друзей (учитывая, что футбол из них смотрят дай Бог два-три человека).

Вот так незаметно подкралась ночь. Плюнув на историю, я отправилась спать. Так как уже хотелось. Поесть забыла.

Утром поесть не успела. С историей повезло дико - достался военный коммунизм, кроме него я знала только нэп. Преподша, завалившая до этого полкурса, благосклонно мне кивнула и сказала, что по моему ответу видно, как хорошо я знаю предмет. Спорить не стала, хотя оценка уже стояла в ведомости. Нафиг надо.

А вечером - куча музыки с хлыстовского компа, депеш мод пати, пиво и попытки очистить голову от материала учебников. Йожег надо мной ржал, Украина выиграла с неизвестным мне счетом, но выиграла же, я точно знаю!, Анька позвала в Бердянск, и я очень рада, просто потому что я рада очень, и мне хочется, чтобы никто здесь не грустил).

Улыбнитесь).



А поесть все-таки надо...

@музыка: To France

@настроение:

---

Парадокс. Всегда считала себя ленивой (да такая и есть), но, когда мне предстоит переделать кучу самых разных и никак между собой не связанных дел, я чувствую небывалый душевный подъем. Откуда что берется? - если учесть что я ничего не ела последние три дня, кроме апельсина и кружки пива... и не хочу, блин... странно.



И знаете что...

Я СДАЛА СЕССИЮ НА ОТЛИЧНО!!!

Вот так вот...

@музыка: Mordred's Song

---

Стих

Не моя дорога

Не моя дорога,

не моя стезя.

Точно - нога в ногу -

наступить нельзя.

Знают с полуслова

только дураки.

Встану - как оковы

рукава реки,

встану между ними,

чтоб идти в рассвет.

Что же ты отнимешь?

Ничего и нет:

сердце подарила,

душу отдала,

потеряла силу,

не осталось зла,

как любить - забыла,

как сказать - нет слов.

Если это было,

то не будет вновь.

Нечего запомнить,

нечего прощать,

не осталось дома,

да и нет ключа,

некуда податься,

да и смысла нет -

так устал скитаться

человек во мне.

Что же ты отнимешь?

Нету ничего.

Позабылось имя

тела моего.

Без него не лучше,

просто - все равно.

Я не верю в случай.

Не ходи за мной.

---

Вижал-рок - вижал шок...

прислали фотку

По-моему, джей-рокеров отбирают по принципу слащавости и худобы. Не то, чтобы я была сильно против... но какая-то часть меня считает, что это неправильно.



И вообще, почему я не сплю в такое время?..

---

Мне нужен композитор.

Нет, мне правда нужен композитор.

Зря я что ли стихи пишу... что я, Сундука хуже, что ли... сделаю себе растаманские косички... и буду не хуже...

Где ж ты, мой композитор... хорошо бы ты еще на гитаре сносно играл при этом...

@музыка: Dir en Grey

---

Твердый сегодня был не в образе. Устал, наверное.

Зато Сундук повеселил, спасибо ему). Не то, что в прошлый раз.

Особенно весело было, когда ребята начали повторять на бис, и все бросились танцевать, а люди с девятого этажа дома через дорогу смотрели на нас в бинокли. Эх, тусовка...)

Фоток не будет(

Не, будут... когда выйдет новый диск с этим концертом. А когда он выйдет - даже Юре пока не известно.



Налейте мне в флакончик

Тройной одеколончик.

Его я буду нюхать

и ваши сказки слушать.



пазитиф)

@настроение: да, да, да)))

---

Возникло неподавляемое желание перечитать "Темную башню". Только теперь по-нормальному, а не с четвертой книжки начиная...) И лучше вообще по-английски.

И вообще, я была бы безмерно счастлива, если бы кто-нибудь подарил мне эту самую "Темную башню", чтобы она стояла на полке и радовала глаз...

@музыка: Blackmore's Night - Where are we going from here

---

А сегодня у Юры концерт).

Здорово).

---

Кот-Д'Ивуар мне понравились). Правда, сильная команда.

И все же.

2:1

---

Наконец-то я могу читать то, что хочу.

Набоков

Филипп Дик

Урсула ле Гуин

результат моих сегодняшних походов по магазинам.

Конечно, еще остался экзамен по истории...

но со своим полуавтоматом я могу практически не париться - тем более еще четыре дня)



З.Ы. И писать теперь будем черным по белому.

---

хм...

В связи с сегодняшним походом в школу вспомнила один инцидент.



Была у нас как-то контрольная по социологии. Даны были разные виды деятельности, и требовалось их соотнести с определенным периодом в жизни человека. Имелась там и творческая деятельность. Я, не задумываясь, написала подростковый период. Сологуб исправила на зрелый возраст. Поскольку ее мнение я весьма уважаю, я подошла и спросила - почему? Вышел у нас спор, в результате которого каждый, в общем-то, остался при своем мнении.

А что думаете вы? Когда человек (в большинстве случаев, естественно) начинает заниматься творческой деятельностью - в подростковом или зрелом возрасте? А может быть, начало творческой деятельности и означает наступление периода зрелости?

М?

@музыка: Depeche Mode - Dream on

@настроение: А Йожег-то был прав... скоро я стану фанаткой депеш мод...

---

Хочу японца... Ну хотя бы того, что сегодня в метро...

А этого качка с тупой рожей, что сейчас домогается меня по аське, я не хочу! Ну не хочу. Имею я право иногда не хотеть?

Не люблю качков.



Извините за тупой пост. Мыслей нет.

Сделать загранпаспорт.

Написать резюме.

Завтра у Оли вручение аттестатов.

Моя нелюбимая школа, ты будешь меня ждать... завтра..?



А еще я очень хочу спать. Невозможно.

---

(с) Бродский, Большая элегия Джону Донну

Господи, как же меня прет это стихотворение...

Джон Донн уснул, уснуло все вокруг.

Уснули стены, пол, постель, картины,

уснули стол, ковры, засовы, крюк,

весь гардероб, буфет, свеча, гардины.

Уснуло все. Бутыль, стакан, тазы,

хлеб, хлебный нож, фарфор, хрусталь, посуда,

ночник, бельЈ, шкафы, стекло, часы,

ступеньки лестниц, двери. Ночь повсюду.

Повсюду ночь: в углах, в глазах, в белье,

среди бумаг, в столе, в готовой речи,

в ее словах, в дровах, в щипцах, в угле

остывшего камина, в каждой вещи.

В камзоле, башмаках, в чулках, в тенях,

за зеркалом, в кровати, в спинке стула,

опять в тазу, в распятьях, в простынях,

в метле у входа, в туфлях. Все уснуло.

Уснуло все. Окно. И снег в окне.

Соседней крыши белый скат. Как скатерть

ее конек. И весь квартал во сне,

разрезанный оконной рамой насмерть.

Уснули арки, стены, окна, всЈ.

Булыжники, торцы, решетки, клумбы.

Не вспыхнет свет, не скрипнет колесо...

Ограды, украшенья, цепи, тумбы.

Уснули двери, кольца, ручки, крюк,

замки, засовы, их ключи, запоры.

Нигде не слышен шепот, шорох, стук.

Лишь снег скрипит. Все спит. Рассвет не скоро.

Уснули тюрьмы, за'мки. Спят весы

средь рыбной лавки. Спят свиные туши.

Дома, задворки. Спят цепные псы.

В подвалах кошки спят, торчат их уши.

Спят мыши, люди. Лондон крепко спит.

Спит парусник в порту. Вода со снегом

под кузовом его во сне сипит,

сливаясь вдалеке с уснувшим небом.

Джон Донн уснул. И море вместе с ним.

И берег меловой уснул над морем.

Весь остров спит, объятый сном одним.

И каждый сад закрыт тройным запором.

Спят клены, сосны, грабы, пихты, ель.

Спят склоны гор, ручьи на склонах, тропы.

Лисицы, волк. Залез медведь в постель.

Наносит снег у входов нор сугробы.

И птицы спят. Не слышно пенья их.

Вороний крик не слышен, ночь, совиный

не слышен смех. Простор английский тих.

Звезда сверкает. Мышь идет с повинной.

Уснуло всЈ. Лежат в своих гробах

все мертвецы. Спокойно спят. В кроватях

живые спят в морях своих рубах.

По одиночке. Крепко. Спят в объятьях.

Уснуло всЈ. Спят реки, горы, лес.

Спят звери, птицы, мертвый мир, живое.

Лишь белый снег летит с ночных небес.

Но спят и там, у всех над головою.

Спят ангелы. Тревожный мир забыт

во сне святыми -- к их стыду святому.

Геенна спит и Рай прекрасный спит.

Никто не выйдет в этот час из дому.

Господь уснул. Земля сейчас чужда.

Глаза не видят, слух не внемлет боле.

И дьявол спит. И вместе с ним вражда

заснула на снегу в английском поле.

Спят всадники. Архангел спит с трубой.

И кони спят, во сне качаясь плавно.

И херувимы все -- одной толпой,

обнявшись, спят под сводом церкви Павла.

Джон Донн уснул. Уснули, спят стихи.

Все образы, все рифмы. Сильных, слабых

найти нельзя. Порок, тоска, грехи,

равно тихи, лежат в своих силлабах.

И каждый стих с другим, как близкий брат,

хоть шепчет другу друг: чуть-чуть подвинься.

Но каждый так далек от райских врат,

так беден, густ, так чист, что в них -- единство.

Все строки спят. Спит ямбов строгий свод.

Хореи спят, как стражи, слева, справа.

И спит виденье в них летейских вод.

И крепко спит за ним другое -- слава.

Спят беды все. Страданья крепко спят.

Пороки спят. Добро со злом обнялось.

Пророки спят. Белесый снегопад

в пространстве ищет черных пятен малость.

Уснуло всЈ. Спят крепко толпы книг.

Спят реки слов, покрыты льдом забвенья.

Спят речи все, со всею правдой в них.

Их цепи спят; чуть-чуть звенят их звенья.

Все крепко спят: святые, дьявол, Бог.

Их слуги злые. Их друзья. Их дети.

И только снег шуршит во тьме дорог.

И больше звуков нет на целом свете.



Но чу! Ты слышишь -- там, в холодной тьме,

там кто-то плачет, кто-то шепчет в страхе.

Там кто-то предоставлен всей зиме.

И плачет он. Там кто-то есть во мраке.

Так тонок голос. Тонок, впрямь игла.

А нити нет... И он так одиноко

плывет в снегу. Повсюду холод, мгла...

Сшивая ночь с рассветом... Так высоко!

"Кто ж там рыдает? Ты ли, ангел мой,

возврата ждешь, под снегом ждешь, как лета,

любви моей?.. Во тьме идешь домой.

Не ты ль кричишь во мраке?" -- Нет ответа.

"Не вы ль там, херувимы? Грустный хор

напомнило мне этих слез звучанье.

Не вы ль решились спящий мой собор

покинуть вдруг? Не вы ль? Не вы ль?" -- Молчанье.

"Не ты ли, Павел? Правда, голос твой

уж слишком огрублен суровой речью.

Не ты ль поник во тьме седой главой

и плачешь там?" -- Но тишь летит навстречу.

"Не та ль во тьме прикрыла взор рука,

которая повсюду здесь маячит?

Не ты ль, Господь? Пусть мысль моя дика,

но слишком уж высокий голос плачет".

Молчанье. Тишь. -- "Не ты ли, Гавриил,

подул в трубу, а кто-то громко лает?

Но что ж лишь я один глаза открыл,

а всадники своих коней седлают.

ВсЈ крепко спит. В объятьях крепкой тьмы.

А гончие уж мчат с небес толпою.

Не ты ли, Гавриил, среди зимы

рыдаешь тут, один, впотьмах, с трубою?"



"Нет, это я, твоя душа, Джон Донн.

Здесь я одна скорблю в небесной выси

о том, что создала своим трудом

тяжелые, как цепи, чувства, мысли.

Ты с этим грузом мог вершить полет

среди страстей, среди грехов, и выше.

Ты птицей был и видел свой народ

повсюду, весь, взлетал над скатом крыши.

Ты видел все моря, весь дальний край.

И Ад ты зрел -- в себе, а после -- в яви.

Ты видел также явно светлый Рай

в печальнейшей -- из всех страстей -- оправе.

Ты видел: жизнь, она как остров твой.

И с Океаном этим ты встречался:

со всех сторон лишь тьма, лишь тьма и вой.

Ты Бога облетел и вспять помчался.

Но этот груз тебя не пустит ввысь,

откуда этот мир -- лишь сотня башен

да ленты рек, и где, при взгляде вниз,

сей страшный суд совсем не страшен.

И климат там недвижен, в той стране.

Откуда всЈ, как сон больной в истоме.

Господь оттуда -- только свет в окне

туманной ночью в самом дальнем доме.

Поля бывают. Их не пашет плуг.

Года не пашет. И века не пашет.

Одни леса стоят стеной вокруг,

а только дождь в траве огромной пляшет.

Тот первый дровосек, чей тощий конь

вбежит туда, плутая в страхе чащей,

на сосну взлезши, вдруг узрит огонь

в своей долине, там, вдали лежащей.

ВсЈ, всЈ вдали. А здесь неясный край.

Спокойный взгляд скользит по дальним крышам.

Здесь так светло. Не слышен псиный лай.

И колокольный звон совсем не слышен.

И он поймет, что всЈ -- вдали. К лесам

он лошадь повернет движеньем резким.

И тотчас вожжи, сани, ночь, он сам

и бедный конь -- всЈ станет сном библейским.

Ну, вот я плачу, плачу, нет пути.

Вернуться суждено мне в эти камни.

Нельзя прийти туда мне во плоти.

Лишь мертвой суждено взлететь туда мне.

Да, да, одной. Забыв тебя, мой свет,

в сырой земле, забыв навек, на муку

бесплодного желанья плыть вослед,

чтоб сшить своею плотью, сшить разлуку.

Но чу! пока я плачем твой ночлег

смущаю здесь, -- летит во тьму, не тает,

разлуку нашу здесь сшивая, снег,

и взад-вперед игла, игла летает.

Не я рыдаю -- плачешь ты, Джон Донн.

Лежишь один, и спит в шкафах посуда,

покуда снег летит на спящий дом,

покуда снег летит во тьму оттуда".



Подобье птиц, он спит в своем гнезде,

свой чистый путь и жажду жизни лучшей

раз навсегда доверив той звезде,

которая сейчас закрыта тучей.

Подобье птиц. Душа его чиста,

а светский путь, хотя, должно быть, грешен,

естественней вороньего гнезда

над серою толпой пустых скворешен.

Подобье птиц, и он проснется днем.

Сейчас -- лежит под покрывалом белым,

покуда сшито снегом, сшито сном

пространство меж душой и спящим телом.

Уснуло всЈ. Но ждут еще конца

два-три стиха и скалят рот щербато,

что светская любовь -- лишь долг певца,

духовная любовь -- лишь плоть аббата.

На чье бы колесо сих вод не лить,

оно все тот же хлеб на свете мелет.

Ведь если можно с кем-то жизнь делить,

то кто же с нами нашу смерть разделит?

Дыра в сей ткани. Всяк, кто хочет, рвет.

Со всех концов. Уйдет. Вернется снова.

Еще рывок! И только небосвод

во мраке иногда берет иглу портного.

Спи, спи, Джон Донн. Усни, себя не мучь.

Кафтан дыряв, дыряв. Висит уныло.

Того гляди и выглянет из туч

Звезда, что столько лет твой мир хранила.

---

Tianti, привет)



Сдавала я сегодня литру.

Первый вопрос был про Толстого. Тоже жопа, но с ним-то я разделалась...

Второй вопрос - "литература 90-х годов 20 века". В учебниках покамест такого не пишут. Вот и пришлось двигаться наощупь. Начала я бойко - с Евтушенко, он один из моих любимчиков, как никак. "Хорошо, - сказала преподша, радостно потирая ручки, - а проза?" "Постмодернизм", - храбро заявила я. "Поконкретнее", - ядовито попросила преподша. "Интеллектуальная проза", - с ходу ответила я. Не знаю, из каких глубин подсознания я это вытащила, но, видимо, такой термин действительно существует, ибо преподша воззрилась на меня как побежденный учитель на победителя-ученика. "Толстая и Пелевин", - перешла в наступление я. "А еще детективы. Донцова, там...".

Добила я ее любовными романами)

Атлична)

@музыка: Dahlia